Nous sommes partis avant le jour sur le Rax et les montagnes avaient un visage complètement différent
Un récit personnel de randonnée au lever du soleil sur le Rax, en Basse-Autriche, avec un départ brutalement matinal, l'arrivée lente de la première lumière et le moment où Hill Explorer a transformé des silhouettes sombres en véritables montagnes.
Le réveil a sonné bien avant que le matin paraisse réel.
3 h 40.
Personne n'a dit quoi que ce soit d'intelligent.
Voilà la vérité moins photogénique des randonnées au lever du soleil : elles commencent souvent dans une chambre trop sombre, avec des jambes fatiguées, un café à moitié fini et au moins une personne qui se demande en silence à qui cette idée a bien pu venir.
Nous logions près de Reichenau an der Rax et nous avions prévu un départ matinal depuis Preiner Gscheid en direction du plateau du Rax.
Rien d'extrême.
Pas d'escalade technique.
Pas d'objectif spectaculaire.
Juste un plan très simple :
- partir dans l'obscurité,
- atteindre les sections dégagées avant le lever du soleil,
- et voir si l'effort en vaudrait vraiment la peine.
Sur le parking, le monde avait encore l'air à moitié endormi.
Quelques autres voitures.
De l'air froid.
Des lampes frontales qui bougeaient silencieusement entre les sacs à dos.
Ce genre de silence de montagne qui semble moins paisible qu'inachevé.
La première partie de la randonnée était presque entièrement mécanique.
Marcher.
Respirer.
Suivre la lumière devant soi.
Dans l'obscurité, les montagnes ne paraissent pas grandioses.
Elles paraissent absentes.
La forêt au-dessus de Preiner Gscheid n'était qu'un tunnel d'arbres noirs, de pierres pâles sous nos pieds et de balises qui apparaissaient de nulle part dans le faisceau d'une lampe frontale. Plus d'une fois, quelqu'un a posé une variante de la même question :
« On fait vraiment ça pour un lever de soleil ? »
À ce moment-là, la réponse ne paraissait honnêtement pas si évidente.
Nous avions assez froid pour continuer à avancer vite, mais pas assez chaud pour en profiter.
Nos corps étaient réveillés.
Nos esprits, eux, suivaient encore.
Ça a changé lentement, puis d'un coup.
D'abord, le ciel noir a commencé à s'éclaircir vers un bleu profond.
Puis une ligne argentée est apparue à l'est.
Puis l'horizon a commencé à se détacher en formes réelles.
Sur une section dégagée sous le plateau, nous nous sommes retournés presque par instinct.
Et soudain, tout le paysage était là.
Pas encore pleinement éclairé.
Pas même tout à fait net.
Mais en train d'apparaître.
C'est à ce moment-là que le matin a cessé de ressembler à un effort pour commencer à ressembler à un privilège.
Au loin, à travers la Basse-Autriche, des crêtes invisibles vingt minutes plus tôt devenaient peu à peu reconnaissables.
D'abord le Schneeberg comme une masse sombre.
Puis la Hohe Wand.
Puis d'autres lignes derrière, plus douces et plus lointaines, encore à moitié cachées dans la brume froide du matin.
J'ai sorti mon téléphone et ouvert Hill Explorer presque automatiquement.
Des étiquettes ont commencé à apparaître sur l'horizon à moitié éclairé.
Et une fois encore, ce petit décalage a tout changé.
Parce que la vue a cessé d'être seulement belle.
Elle est devenue compréhensible.
Ce n'étaient plus des silhouettes anonymes.
C'étaient de vrais lieux :
- le Schneeberg attrapant la première lumière,
- la Hohe Wand plus loin,
- des crêtes familières reliées à de précédentes randonnées,
- et des montagnes lointaines dont nous avons tout de suite commencé à parler pour de futures sorties.
C'est l'une des choses les plus discrètes que Hill Explorer fait bien.
L'application ne rend pas le paysage plus spectaculaire.
Elle le rend plus personnel.
Quand le soleil a enfin atteint les rochers et les pelouses d'altitude autour de nous, plus personne ne parlait du réveil.
Une lumière chaude avançait en lentes bandes sur le plateau.
L'air froid s'adoucissait.
Les vallées en contrebas perdaient leurs ombres de nuit une à une.
Pendant plusieurs minutes, nous avons à peine bougé.
Pas parce que le moment était dramatique au sens où les tempêtes ou les sommets peuvent l'être.
Mais parce qu'il semblait précis.
Mérité.
Comme si les montagnes n'étaient pas simplement là à nous attendre, mais qu'elles arrivaient peu à peu dans le champ de vision parce que nous avions choisi de venir assez tôt pour les rencontrer.
Si nous étions partis deux heures plus tard, la randonnée aurait été plus confortable.
Nous aurions dormi plus longtemps.
Nous aurions eu un air plus doux, des jambes plus légères et probablement moins de plaintes.
Mais nous aurions manqué la partie la plus étrange de toute cette matinée :
la façon dont les montagnes paraissent différentes quand on les voit apparaître, au lieu de simplement les regarder une fois que la journée est déjà pleinement réveillée.
Depuis, j'ai cessé de voir les départs au lever du soleil comme une sorte de cliché de plein air.
La plupart sont inconfortables.
Certains semblent inutiles.
Mais de temps en temps, ils vous offrent une version du paysage qui n'existe tout simplement pas plus tard dans la journée.
Et quand la première lumière atteint un à un des sommets familiers sur l'horizon, le réveil matinal paraît soudain un prix bien modeste.