Siamo partiti prima dell'alba sul Rax e le montagne sembravano completamente diverse
Un racconto personale di un'escursione all'alba sul Rax, in Bassa Austria, tra una partenza brutalmente presto, l'arrivo lento della prima luce e il momento in cui Hill Explorer ha trasformato sagome scure in montagne reali.
La sveglia è suonata molto prima che il mattino sembrasse reale.
3:40.
Nessuno ha detto nulla di intelligente.
Questa è la verità meno fotogenica delle escursioni all'alba: di solito iniziano in una stanza troppo buia, con le gambe stanche, un caffè lasciato a metà e almeno una persona che si chiede in silenzio di chi sia stata questa idea.
Alloggiavamo vicino a Reichenau an der Rax e avevamo programmato una partenza presto dal Preiner Gscheid verso l'altopiano del Rax.
Niente di estremo.
Nessuna arrampicata tecnica.
Nessun obiettivo drammatico.
Solo un piano semplice:
- partire nel buio,
- raggiungere i tratti aperti prima dell'alba,
- e vedere se lo sforzo sarebbe davvero sembrato valerne la pena.
Al parcheggio, il mondo sembrava ancora mezzo addormentato.
Qualche altra auto.
Aria fredda.
Luci frontali che si muovevano in silenzio tra gli zaini.
Quel tipo di silenzio di montagna che sembra meno pacifico che incompiuto.
La prima parte dell'escursione è stata quasi del tutto meccanica.
Camminare.
Respirare.
Seguire la luce davanti a te.
Nel buio, le montagne non sembrano grandiose.
Sembrano assenti.
Il bosco sopra Preiner Gscheid era soltanto un tunnel di alberi neri, pietre chiare sotto i nostri piedi e occasionali segnavia che apparivano dal nulla nel fascio di una frontale. Più di una volta qualcuno ha posto, in una forma o nell'altra, la stessa domanda:
"Lo stiamo davvero facendo per un'alba?"
A quel punto, onestamente, la risposta non sembrava affatto ovvia.
Avevamo abbastanza freddo da continuare a muoverci in fretta, ma non abbastanza calore da goderci il momento.
I nostri corpi erano svegli.
Le nostre menti stavano ancora recuperando.
La cosa è cambiata lentamente, poi tutta insieme.
Prima il cielo nero ha iniziato ad assottigliarsi verso un blu profondo.
Poi a est è comparsa una linea argentea e pallida.
Poi l'orizzonte ha iniziato a separarsi in forme reali.
In un tratto aperto sotto l'altopiano ci siamo girati quasi d'istinto.
E all'improvviso l'intero paesaggio era lì.
Non ancora pienamente illuminato.
Non ancora davvero nitido.
Ma in emersione.
Quello è stato il momento in cui il mattino ha smesso di sembrare fatica e ha iniziato a sembrare un privilegio.
Lontano, attraverso la Bassa Austria, le creste che venti minuti prima erano invisibili stavano lentamente diventando riconoscibili.
Prima lo Schneeberg come una massa scura.
Poi la Hohe Wand.
Poi altre linee dietro di loro, più morbide e più lontane, ancora mezze nascoste nella foschia fredda del mattino.
Ho tirato fuori il telefono e ho aperto Hill Explorer quasi automaticamente.
Sull'orizzonte mezzo illuminato hanno iniziato ad apparire le etichette.
E ancora una volta, quel piccolo cambiamento ha trasformato tutto.
Perché il panorama ha smesso di essere soltanto bello.
È diventato comprensibile.
Non erano più sagome anonime.
Erano luoghi reali:
- lo Schneeberg che riceveva la prima luce,
- la Hohe Wand più lontana,
- creste familiari collegate a escursioni precedenti,
- e montagne distanti di cui abbiamo iniziato subito a parlare per viaggi futuri.
Questa è una delle cose più silenziose che Hill Explorer sa fare bene.
Non rende il paesaggio più drammatico.
Lo rende più personale.
Quando il sole ha finalmente raggiunto le rocce e i prati più alti intorno a noi, nessuno parlava più della sveglia.
La luce calda si muoveva sull'altopiano in fasce lente.
L'aria fredda si è fatta più morbida.
Le valli sotto di noi perdevano una a una le loro ombre notturne.
Per diversi minuti ci siamo mossi a malapena.
Non perché il momento fosse drammatico nel modo in cui possono esserlo le tempeste o le cime.
Ma perché sembrava preciso.
Meritato.
Come se le montagne non fossero semplicemente lì ad aspettarci, ma stessero entrando gradualmente in vista perché avevamo scelto di incontrarle abbastanza presto.
Se fossimo partiti due ore più tardi, l'escursione sarebbe stata più comoda.
Avremmo dormito di più.
Avremmo avuto aria più tiepida, gambe meno pesanti e probabilmente meno lamentele.
Ma ci saremmo persi la parte più strana di tutta la mattina:
il modo in cui le montagne sembrano diverse quando le guardi apparire invece di limitarti a osservarle quando il giorno è già del tutto sveglio.
Da allora ho smesso di pensare alle partenze all'alba come a una specie di cliché da vita all'aria aperta.
La maggior parte è scomoda.
Alcune sembrano inutili.
Ma ogni tanto ti regalano una versione del paesaggio che più tardi nella giornata semplicemente non esiste.
E quando la prima luce raggiunge una dopo l'altra cime familiari lungo l'orizzonte, la sveglia presto all'improvviso sembra un prezzo molto piccolo.